Они идут по протоптанной дороге к «своим» целям, не понимая, что просто однажды одному какому-то человеку так было удобно, легко и счастливо. Он воскликнул от радости так, что эхо разразилось буквально повсюду. И до сих пор оно разносится и разносится, порождая новые отголоски, словно маятник. Но из этих отголосков невозможно ничего создать. А если и постараться (что они охотно и делают), выходит полное безобразие, ломающее порой ИХ самое ценное. И не видят картины счастья (причем чужого) в целом, словно подглядывают в замочную скважину. А оно могло бы показаться им просто безобразным. Они ищут что-то извне, хотя многое, очень многое ТОГО, что нужно ИМЕННО ИМ, находится в них самих. Там внутри нет чужих криков радости, только внутреннее умиротворение, спокойствие и восторг. Но они только слышат отголоски того, что происходит за той дверью, куда им попросту нельзя, да и не нужно вовсе, а всё равно ломятся, когда своя открыта нараспашку.